la triste y acorchada sensación

"Un día muy hermoso con el cielo azul, y mis ventanas están llenas de un azul de maravilla. Es evidente que una persona ve una cosa y otra persona ve otra cosa; y que hay que acercarlas, juntarlas. ¿Quién fue el que dijo que a través del inconsciente se llega al consciente, y se pasa luego al inconsciente? Cuán resistente soy, cuán fatalista ahora; y cuán poco me importa y cuánto me importa; y qué cansada estoy esta tarde; hoy tengo la cabeza entumecida y apenas puedo leer. Lo único que puedo hacer es mantenerme firme: mantener la idea y no rebajarla ni una pulgada en deferencia a nadie.

Lo raro es la manera en que todo se disuelve cuando se está acompañada y la manera en que todo regresa velozmente después. Qué trabajoso es dar cuerpo a todas esas ideas, y tener que estar con mi mente perpetuamente expuesta, abierta e intensificada por el calor de la creación, a las andanadas del mundo exterior. Si mis sentimientos no fueran tan intensos me sería más fácil seguir mi camino.

De nuevo la triste y acorchada sensación que me hizo pensar que estaba muerta desde el momento del regreso se suaviza un poco, en parte se debe a comenzar una vez más este maldito, seco y vacío capítulo. Cada vez que lo vuelvo a empezar digo que será magnífico, pero nunca lo creo. Pero ahora veo que las últimas doscientas páginas dominarán y me obligarán a escribir más o menos descoyuntada y con ello dejo de hacerme ilusiones, además después del extraño interludio, y la vida inmediatamente comienza, de tal manera que una se siente a la fuerza irritada, acerca de la forma dramática que se impone a mi voluntad.

Llevo demasiados días de trabajo regular y hoy no puedo escribir; sin embargo y que diosa me perdone, tengo la sensación de haber llegado a tierra de nadie, la que había estado buscando, y puedo pasar de lo exterior a lo interior, y vivir en la eternidad, y tengo una extraña sensación de muy feliz libertad que nunca había experimentado".

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A beautiful day with blue sky, my windows are filled with a wonderful blue. It is clear that a person sees one thing and another person sees something else, and we must bring them, together. Who was it who said that through the unconscious comes to consciousness, and then goes to the unconscious? How resistant I am, how fatalistic now, and how little I care and how much I care, and how tired I am this afternoon, today I have the head numb and I can barely read. All I can do is stand firm, keep the idea and not an inch lower it in deference to anyone.

The strange thing is the way everything dissolves when it is accompanied and how quickly it all comes back later. What work is to flesh out those ideas, and having to be with my mind perpetually exposed, open and intensified by the heat of creation, the broadsides from the outside world. If my feelings were not so intense I would be easier on my way.

Again the corky and sad feeling made ​​me think she was dead from the time the return is softened a bit, partly due to begin again this accursed, dry, empty chapter. Every time I start again say it will be great, but never believe it. But now I see the last two hundred pages will dominate and force me to write more or less disjointed and thus cease to delude myself, well after the strange interlude, and the life begins immediately, so that a force is felt irritated dramatically about imposing my will.

I have too many days of regular work and today I can not write, however, and God forgive me, I have the feeling of having come to no man's land, which had been looking for, and I can move from exterior to interior, and live in eternity, and I have a strange sense of happy freedom that had never experienced.

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From Diaries, my translation