esto sólo es una gota de lluvia

"Esto sólo es una gota de lluvia, quiero decir que sólo es el chasco que algún estudiantino con granos en la cara ha querido administrar, igual hubiera podido ponerme una rana en la cama; pero luego están todas las cartas y todas las peticiones de fotografías, tantas que, en actuación quizás insensata, he escrito una carta al N. S. con lo que he dado lugar a más gotas de lluvia. Esta metáfora indica cuán tremendamente importante es no tener conciencia de una misma cuando escribe.

Pero debo recordar que la moda, en literatura, es algo inevitable; y también que es preciso madurar y cambiar; y también que he conseguido, por fin, tener en la palma de la mano mi filosofía del anonimato. Mi carta al N. S. es una cruda manifestación pública de parte de dicha filosofía. ¡Cuán rara fue la revelación del pasado otoño! La libertad, libertad que ahora me doy cuenta me permite con gran facilidad rechazar las invitaciones de Sybil, y vivir con mucha más fuerza y firmeza. No seré “famosa”, ni “grande”. Seguiré la ventura, cambiante, abriendo mi mente y mis ojos, negándome a que me estampillen y me clasifiquen. Lo importante es liberarse a una misma: hallar nuevas dimensiones, no permitir la imposición de límites. Y aun cuando esto por lo general sólo es un objetivo vulgar, no cabe duda de que está dotado de gran sustancia. Enero ha sido un mal mes, pero hubiera sido peor sin mi filosofía.

Tormenta tormenta de granizo después del té; como hielo blanco; triturado; caía veloz, golpeando, como si azotara a la tierra. Esto ha ocurrido varias veces; nubes negras, mientras escuchábamos a Brahms. No he recibido cartas este pasado mes, pero predigo que el próximo recibiré muchas. Y no me molesta; el día, ayer para ser exacta, fue triunfal; escritura; el paseo; lectura, Leeson, un Saint Simon, el prólogo de Henry James a Retrato de una dama, muy inteligente, aunque con una o dos cosas que he reconocido; luego el Journal de Gide, rebosante de sorprendentes recuerdos, de cosas que yo misma hubiera podido decir".

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This is only a drop of rain, I mean that's just the disappointment that some estudiantina with pimples on his face wanted to manage, like could get a frog into bed, but then there are all the letters and all requests for photographs, so that, perhaps acting foolish, I wrote a letter to N. S. with what I have resulted in more raindrops. This metaphor indicates how extremely important it is not aware of oneself when writing.

But I remember that fashion, in literature, is inevitable and also that it must mature and change, and I managed to finally take in the palm of the hand my philosophy of anonymity. My letter to N. S. is a crude public demonstration of this philosophy. How rare was the revelation last fall! Freedom, freedom I now realize I may very easily refuse invitations to Sybil, and live with much more strength and firmness. I will not be "famous" or "great." I will continue random, changing, opening my mind and my eyes, refusing to stamp me and qualify me. The important thing is to free oneself: finding new dimensions to permit the imposition of limits. And even though this usually only common goal, no doubt, is endowed with great substance. January has been a bad month, but it would have been worse without my philosophy.

Storm hailstorm after tea, and white ice, crushed, falling fast, pounding, as if struck to the ground. This has happened several times, black clouds, while listening to Brahms. I have received letters this past month, but I predict the next receive many. And do not bother me, the day yesterday to be exact, was triumphant, writing, ride, read, Leeson, a Saint Simon, the prologue to Henry James Portrait of a lady, very intelligent, but with one or two things I recognized, then Gide's Journal, filled with amazing memories, things I could have said it.

From Diaries, my translation